2020_05_06. Miguel Hernández.

POESÍA PARA LA CRISIS Biblioteca “Honorato de Castro” de Borja. (Zaragoza)

Miguel Hernández. (1910-1942) Uno de los poetas y dramaturgos más importantes en la literatura española del siglo XX. Tradicionalmente se le ha encuadrado en la “Generación del 36” pero últimamente se le asocia más con la “Generación del 27”. Afiliado al Partido Comunista Español, en la República tomó parte en las Misiones pedagógicas, intentando llevar la cultura a las zonas más deprimidas de España. Durante la Guerra Civil española, Miguel Hernández se alistó en el ejército republicano y asistió al Congreso internacional de intelectuales antifascistas de 1937 en Valencia. Tras la guerra fue detenido en la frontera portuguesa. Condenado a pena de muerte, se le conmutó por la de treinta años. Miguel Hernández falleció en la enfermería de la prisión, con 31 años de edad. Cuando estaba en prisión, su mujer Josefina Manresa, le envió una carta en la que mencionaba que sólo tenían pan y cebolla para alimentarse; el poeta compuso en respuesta las “Nanas de la Cebolla”, uno de los más emotivo, personal y sentido poema del autor. Encierra un canto triste por no poder ayudarles, pero también les da ánimos a pesar de las adversidades, inyectando a su hijo la importancia de vivir, de saber disfrutar, de reír, de ser fuerte, en definitiva, hasta que vengan tiempos mejores. Es importante para la lectura de este poema de Miguel Hernández, saber que utiliza una metáfora pura cuando habla de “luna” refiriéndose a los “pechos de la mujer”.

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta. Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados los dientes y decidida la barba. Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas.	NANAS DE LA CEBOLLA La cebolla es escarcha cerrada y pobre: escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla: hielo negro y escarcha grande y redonda. En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar, cebolla y hambre. Una mujer morena, resuelta en luna, se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete, niño, que te tragas la luna cuando es preciso. Alondra de mi casa, ríete mucho. Es tu risa en los ojos la luz del mundo. Ríete tanto que en el alma al oírte, bata el espacio. Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea. Es tu risa la espada más victoriosa. Vencedor de las flores y las alondras. Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor.	La carne aleteante, súbito el párpado, el vivir como nunca coloreado. ¡Cuánto jilguero se remonta, aletea, desde tu cuerpo! Desperté de ser niño. Nunca despiertes. Triste llevo la boca. Ríete siempre. Siempre en la cuna, defendiendo la risa pluma por pluma. Ser de vuelo tan alto, tan extendido, que tu carne parece cielo cernido. ¡Si yo pudiera remontarme al origen de tu carrera! Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes. Frontera de los besos serán mañana, cuando en la dentadura sientas un arma. Sientas un fuego correr dientes abajo buscando el centro. Vuela niño en la doble luna del pecho. Él, triste de cebolla. Tú, satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre. Miguel Hernández, 1939
LLAMO A LA JUVENTUD Sangre que no se desborda, juventud que no se atreve, ni es sangre, ni es juventud, ni relucen, ni florecen. Cuerpos que nacen vencidos, vencidos y grises mueren: vienen con la edad de un siglo, y son viejos cuando vienen.
TRISTES GUERRAS Tristes guerras si no es amor la empresa. Tristes, tristes. Tristes armas si no son las palabras. Tristes, tristes. Tristes hombres si no mueren de amores. Tristes, tristes.

Pincha aquí si quieres escuchar la canción de “Las Nanas de la Cebolla” interpretada por Alberto Cortez.